¿A que debo tanta fortuna? Es tanta que no me la creo
es probable que una coincidencia me otorgó este trofeo
Caminar se ha vuelto un sueño si me tomas de la mano
mi piel se eriza de inmediato con tu toque tan liviano
Me cuesta concebir la certeza de tu mirada honesta
y comprobado está que estar contigo es una fiesta
para las ilusiones tenues que se acumulan en mi pecho
para esa sonrisa fugaz que me mantiene satisfecho.
viernes, 9 de diciembre de 2016
jueves, 9 de junio de 2016
Memorias IV
No sufro de grandes traumas respecto a mi niñez, muchos de
mis compañeros de vida si que los tienen, y lamentan la educación que
recibieron, lamentan el no vivir con su padres, lamentan el maltrato que recibieron
y muchas cosas más. Me esfuerzo en recordar algo traumatizante de mi niñez y no
encuentro nada, desde mi precaria conciencia todo era útil, incluso esa
pantalla de vidrio que siempre ocupó un lugar central en el hogar, la
televisión, y a grandes rasgos es lo único que lamento de mi niñez, el verme
obligado a mirar ese aparato tan triste que me ofreció un reflejo de felicidad.
Si, crecí viendo a Israel Jaitovich, crecí excitado por la liga de fútbol
mexicano, crecí mirando la pseudopornografia nocturna en las telenovelas, Chabelo,
el chavo del 8, Lopez Dóriga, Adalberto Ramones, y miles de toneladas de
publicidad.
Pese a mi carestía de traumas infantiles, pienso que el cáncer más podrido me lo inyecto roxana castellanos y Mauricio Castillo, los senos de Consuelo Duval y los pies chuecos de Andrea Legarreta. A todo ello acredito el hueco que repentinamente siento, induciéndome al pesimismo y la ira. Es una pesadilla constante, y valientemente se quedará para toda la vida, el tatuaje más despreciable que jamás pedí.
Pese a mi carestía de traumas infantiles, pienso que el cáncer más podrido me lo inyecto roxana castellanos y Mauricio Castillo, los senos de Consuelo Duval y los pies chuecos de Andrea Legarreta. A todo ello acredito el hueco que repentinamente siento, induciéndome al pesimismo y la ira. Es una pesadilla constante, y valientemente se quedará para toda la vida, el tatuaje más despreciable que jamás pedí.
Los Cigarillos de mi no chica
Si llueve mejor, el calor me mata y el agua me hace tanto bien, que
noche tan nauseabunda escuchando a Buddy Guy y fumandome los cigarrillos
de mi no mujer. Me rasco la oreja y me encuentro con mugre, durante
todo el día en chanclas, e incluso ahora que es la 1 :39 de la noche y
siento los pies entumecidos, sin una gota de alcohol pero unos blues
que desangran cualquier recuerdo preciso, no me queda mas que imaginar
un futuro, con una entepierna saludable y unos pulmones asquerosos.
Calzoncillos limpios y sarro en los dientes, no se si acabarme la
cajetilla que le quite a mi no chica, o decidir ser saludable. No se si
devolverle los cigarrillos o consumir humo en la azotea, lo mejor seria
volver a soñar con dólares y arboles. Nada es tan diferente, simplemente
es mi podrida edad que me hace ver diferente este maravilloso y
repugnante bicho en el manto estelar llamado planeta. Lo cierto es que
los cigarrillos no son de mi chica, porque aún no es mi chica, pero
nuestras mentes se llevan bien y me habla con la verdad, igual que los
blues de Muddy.
martes, 31 de mayo de 2016
Insomnio en tus labios
Bilocación de realidades
Entre mis párpados abiertos
Olvidando en un lenguaje
Mis respiros siempre quietos
Inventando un sol sagrado
Y una luna libre y maldita
Esperando el pensamiento
Que las ganas de dormir me quita
Primavera nocturna
De un esqueleto perpetuo
Ocultando en sobriedad
Un paraíso perfecto
Que me permita existir
Sin perturbación ni cambios
Que me permita dormir
Recostado en tus labios
Olvidando en un lenguaje
Mis respiros siempre quietos
Inventando un sol sagrado
Y una luna libre y maldita
Esperando el pensamiento
Que las ganas de dormir me quita
Primavera nocturna
De un esqueleto perpetuo
Ocultando en sobriedad
Un paraíso perfecto
Que me permita existir
Sin perturbación ni cambios
Que me permita dormir
Recostado en tus labios
viernes, 27 de mayo de 2016
Memorias III
Oye, pero ¿Por qué carajo llamo a estos escritos nocturnos memorias? A mis escasos 18 años que memorias puedo tener mas que el cuarto trasero de mi infancia relajada y alegre. Agotado estoy de esta cabeza que no deja de pensar, avergonzado de mi por lo pésimo que escribo. Sean o no memorias, seguiré llamándolas lastimosamente así. Enfocados a recuerdos de mi niñez, donde existía un dios que me protegía y rezaba todas las noches antes de dormir, le tenia miedo al diablo. Cuando no hacia eso simplemente escuchaba los adoloridos de la Z, una estación de radio en donde exponían la vida amorosa de las personas y ponían música de banda. La mayoría de los días llegaba corriendo a mi casa acabando la escuela y subía a la azotea de mi casa a mirar exactamente a que hora del día el sol se ocultaba detrás de esas montañas que a lo lejos miraba y rápidamente apuntaba la hora en una libreta. De niño era el triple de amoroso y respetuoso con las personas, y las personas eran el triple de respetuosas y amorosas también ¿Por qué?. No lo se.
jueves, 26 de mayo de 2016
La mujer que jamás conoceré
Al calor de un sueño olvidado no logre recordar
el color de la mirada que me hizo descansar
Ahí tan bella y pensativa desde lejos sonreías
a distancia muy cercana poco a poco me veías
Mas que de tu mirada, me enamore de tus ideas
tu silueta imaginada cuando estas letras nunca leas
Sin tocar tu piel dorada sentí un cristal frágil y bello
que fragmento mi descanso en un breve destello
Mis ojos despertaron en la realidad de regreso
ningún recuerdo de tu silueta permaneció ileso
No recuerdo como eres, por eso te inventaré
porque eres la mujer que jamas conoceré.
el color de la mirada que me hizo descansar
Ahí tan bella y pensativa desde lejos sonreías
a distancia muy cercana poco a poco me veías
Mas que de tu mirada, me enamore de tus ideas
tu silueta imaginada cuando estas letras nunca leas
Sin tocar tu piel dorada sentí un cristal frágil y bello
que fragmento mi descanso en un breve destello
Mis ojos despertaron en la realidad de regreso
ningún recuerdo de tu silueta permaneció ileso
No recuerdo como eres, por eso te inventaré
porque eres la mujer que jamas conoceré.
jueves, 18 de febrero de 2016
Memorias II
De vez en cuando, a raíz de mi turno vespertino, el tiempo se hace
pequeño y sin siquiera cerrar las pestañas, haciendo cualquier cosa
incluyendo la tarea escolar, subo al punto mas alto de mi hogar a
recibir al sol, espectáculo benigno y relajante si logras omitir la gran
nube de smog que intercede, en un mundo subjetivo sin saber que el
mismo sol impacta de frente con intensidad en un tramo de la carretera y
los automovilistas deslumbrados ocasionan uno que otro accidente, el
sol es un astro respetable por el temor que causa, incomodo de ver
dependiendo tu situación, científicamente la mayor fuente de energía,
religiosamente antiguamente venerado y actualmente despreciado, quizá lo
mejor para el ser humano sea un sol eterno y estable, o quizá lo mejor
sea que se apague y la galaxia descanse un poco.
domingo, 7 de febrero de 2016
Memorias I
Que tal aquel ritmo de nostalgia, en pleno 2016 donde la gente tiene un fácil acceso a información, pero de igual manera acceso a la ignorancia, kilos y kilos de pornografía y kilos y kilos de grasa contenida en humanos. Hombres que eyaculan más rápido que Forest Gump, mujeres cuerpo prieto y cara blanca, en el pleno 2016 y me pregunto: ¿Quién se llevaba a la cama a Lisa Kudrow en 1997?.
No soporto la falta de imanación de la gente, odio toda aquella alma que me haga odiarme a mi mismo, no hay a donde huir ni a donde esconderse, no hay licor que valga la pena o que sirva para despejar la complejidad de esta mente asquerosa. Aprendí poco a poco la extensión del infinito al medir la toxicidad de la radio pública llena de títeres vegetarianos, también aprendí a medir la impotencia en cada coraje expresado en mi garganta por cada bala que no atraviesa el cuerpo de esas bestias, por alguna razón el mundo actual apesta, quizá menos que antes o quizá mas, pero pensar en el futuro y el pasado también apesta, así que nada de todo esto tiene un significado que valga la pena.
No soporto la falta de imanación de la gente, odio toda aquella alma que me haga odiarme a mi mismo, no hay a donde huir ni a donde esconderse, no hay licor que valga la pena o que sirva para despejar la complejidad de esta mente asquerosa. Aprendí poco a poco la extensión del infinito al medir la toxicidad de la radio pública llena de títeres vegetarianos, también aprendí a medir la impotencia en cada coraje expresado en mi garganta por cada bala que no atraviesa el cuerpo de esas bestias, por alguna razón el mundo actual apesta, quizá menos que antes o quizá mas, pero pensar en el futuro y el pasado también apesta, así que nada de todo esto tiene un significado que valga la pena.
sábado, 30 de enero de 2016
Soneto VII
Un joven de 89 años me dijo a distancia
que la poesía no tenia público
me lo dijo y en su cara gesto único
me invito a platicar sobre mi infancia
-
Caminamos sobre un césped de arrogancia
y una brisa de intelectos casi muertos
falsos recuerdos que juramos que son ciertos
forjando ideas prematuras sin importancia
-
La poesía no tiene público aparente
letras con ganancia económica ausente
que el pequeño poeta ha de conocer.
-
A raíz de esto la pureza es inminente
del arte y sentimiento de la gente
que le da por estas cosas leer.
Escrita por: Rafael González
que la poesía no tenia público
me lo dijo y en su cara gesto único
me invito a platicar sobre mi infancia
-
Caminamos sobre un césped de arrogancia
y una brisa de intelectos casi muertos
falsos recuerdos que juramos que son ciertos
forjando ideas prematuras sin importancia
-
La poesía no tiene público aparente
letras con ganancia económica ausente
que el pequeño poeta ha de conocer.
-
A raíz de esto la pureza es inminente
del arte y sentimiento de la gente
que le da por estas cosas leer.
Escrita por: Rafael González
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